كناية

مارلين سعاده

تبزغ براعمُها من مسامّ سهول القمح في جبالنا، وتتفتّق بتلاتُها الحمراء القانية كأنّها آهاتُ الحقول وعصارةُ ألمها إذ يجلدها صقيع آذار بنسماته الباردة، فتغالبه براعمُها مجاهدةً للهروب، لاويةً أعناقها، غارقة بفيض دمائها النقيّة. هذه الزهرة الأزليّة هي روحُ الطفولة المشرّدةِ الخطوات في الغابر من الأيّام، والمنسيّةِ في وسط جدار الذاكرة، تنعشها كلّما أطلّت، وتحيا فينا على مرّ السنين، مناجيةً أقدامنا الطفوليّةَ الهائمةَ كزورقٍ، تتهادى متماوجةً في خضمّ بحر من الزرع والعشب. تطلّ بلونها الأحمر فتلتمع أعيننا، وترتسم شهقةُ دهشةٍ على شفاهنا، فننقضّ عليها ونصطادها مزهوّين بها، ونعود أدراجنا غير مدركين سلطانها علينا، وقد امتلكَتْنا وأصابنا مسٌّ منها، يسكننا إذ يُسكنها كيانَنا، فتغزو أحلامنا وتزيدها إشراقًا وسحرًا!